El problema es no hacer lo correcto, es saber qué es lo correcto y, cuando fui al colegio, estaba convencido de que lo correcto era defender a mis compañeros de los abusos de los profesores, sin importar las consecuencias.
Si todos los alumnos del planeta compiten por agarrar el último pupitre del fondo, cerca del radiador, detrás de la columna o al lado de la ventana, mi mejor amigo y yo siempre hemos preferido los primeros pupitres, los que están cerca del pupitre del profesor. De alguna manera fue la mejor opción, en otras menos, pero de hecho, en el primer año de bachillerato, Paola y yo nos convertimos en representantes de clase y, cuando llega el primer consejo con los profesores, les preguntamos a nuestros compañeros si tienen algo. declarar.
El mensaje es unánime: "el profesor de alemán no sabe enseñar".
Y como somos dos neo adolescentes ingenuos que todavía creemos en la historia del 'embajador no vale la pena', decidimos permanecer fieles a la versión original del mensaje informándolo palabra por palabra. ¿Resultado?
El profesor de alemán se indigna, se venga y nos envía de regreso a septiembre.
Para una persona cuerda un episodio como este le serviría de lección, lástima que siempre me haya faltado la condición necesaria. Al año siguiente, la maestra de taquigrafía se enoja con un amigo mío que, instigado por otro, comienza a hacer un lío. Le asigna una tarea de castigo: anotar las últimas diez siglas explicadas en la lección que ha perturbado doscientas veces.
Fui testigo de la escena y mi sentido de la justicia me obliga a intervenir. "¡Pobre cosa!" Exclamo.
"Tienes razón Alessi, hazle compañía, que mañana yo también quiero la tuya".
Pero la pareja a la que más me expuse fue Iccio, mi mejor amigo en esos años de desconcierto adolescente.
Mal rendimiento escolar, incluso peor que el mío, pero con buen corazón y amigos se ven en momentos de necesidad. Especialmente cuando el profesor de historia establece los interrogatorios programados, es su turno y no está listo.
"¿Por qué no estudiaste?" Le pregunto mientras me digo a mí mismo: 'escucha desde ese púlpito'.
"No sabía que era mi turno hoy".
"De hecho, en el último mes hiciste más apariciones en el bar de la estación que en clase …"
"No te preocupes, puedo hacerlo: estudio un poco en la hora de la religión".
No creo que se dé cuenta de que no se pueden estudiar cien páginas en una hora, pero la providencia no conoce límites.
La profesora de religión entra al aula e Iccio le pregunta si cree en los milagros. Hago temblando la señal de la cruz: ¿a dónde quiere ir?
"Por supuesto que lo creo", responde.
"Me alegro, porque necesito un milagro para sacar 6 en la historia, pero si me mandas a estudiar, donde hay silencio, tal vez pueda hacerlo".
El maestro lo mira atónito. "¿Estás bromeando no?"
"¿Tengo la cara de alguien bromeando?"
"¿No tomas mi tema en serio?"
"La pregunta es tendenciosa, no responda", le susurro.
"¿Usted no contesta? Y te daré una nota en la caja registradora ".
Si suele salir Tina Cipollari, me levanto e intervengo.
“¡No profesor, por favor no! No lo hagas. La mujer del Señor debe comprender el punto de vista de un niño que está pasando por un momento difícil y ayudarlo ".
“¡Alessi! ¡No obtuve mis calificaciones, soy maestra y ahora Incerti se va y va directamente al director! "
"¡Okey!" exclama satisfecho. "Pero primero, ¿puedo estudiar?"
Me suena como un buen trato con la culpabilidad.
Pero no. El maestro le entrega la nota y también lo lleva al director.
Solo le quedan veinte minutos para estudiar la Guerra Civil.
He empeorado las cosas, es mi culpa, me digo mientras rápidamente hago un examen de conciencia para entender qué tan probable es que acepte el pase si me ofrezco en su lugar. Si tuviera que describir esta escena con una imagen, diría que alguien dispara contra una ambulancia, pero más allá de la providencia: es mi espíritu de Cruz Roja el que no conoce límites. Propongo el cambio a la profesora de historia, pero ella no acepta: tiene la misma expresión decidida que el tío Sam y quiere a Iccio.
Su cuatro es el equivalente a la derrota de los Confederados. Aún así, mañana es otro día.
Aquel en el que mi amigo decide hacer desaparecer el registro de la clase para borrar todo rastro de sus ausencias y la nota del día anterior.
"¿Dónde lo escondiste?" Pregunto aterrorizado.
"No lo oculté. Lo tomé, salí y lo tiré al basurero frente a la escuela ".
"Es el tercer secreto de Fátima y preferí no saberlo, de hecho hagamos como que no me dijiste nada, porque ahora está pasando un lío".
Para denunciar la desaparición es el profesor de matemáticas y, esta vez, toda la clase acaba en la presidencia. El director amenaza con llamar a la policía, los carabineros y la CIA para averiguar quién es el culpable. Solo tengo que hacerme un nombre: el de Mario, el conserje.
El director llama a mi madre, mi madre me encierra en la casa durante un mes, pero Iccio se salva.
Ahora que lo pienso, el tercer secreto de Fátima fue revelado antes que el mío, pero lo que hice, lo haría mil veces.
Ilustración de Valeria Terranova
